Acerca del autor

Hay un tipo específico de conocimiento que proviene de haber sobrevivido a una guerra de niño, y otro diferente que proviene de haber pasado treinta años dentro de la industria que ahora construye las máquinas con las que se combate. Yo tengo ambos. Y quiero que entiendas cómo se conectan, porque este libro no podría haber sido escrito sin lo uno o lo otro. Nací en Teherán, Irán, en 1975. Cinco años después, Irán vivió su Revolución Islámica. En septiembre de 1980, Irak atacó Irán bajo el mando de Sadam Husein, y fui testigo de una guerra de primera mano. No en una pantalla. No como una estadística. Tenía solo cinco años. Mi madre era enfermera. Trabajaba en hospitales atendiendo a las víctimas de esa guerra: a los heridos, a los traumatizados, a las personas cuyas vidas la máquina había destrozado. Los viernes, mi día libre del colegio, los pasaba a su lado, viendo a refugiados y a gente que se cobijaba en los pasillos del hospital. Veía a niños de mi edad con lesiones que yo mismo era demasiado joven para nombrar. Madres buscando a sus hijos. Hombres que habían entrado en ese hospital con un cuerpo y salían con otro. Mi padre era ingeniero. Éramos una familia de clase media en Teherán, pero ser de clase media en una ciudad en guerra significa ver largas colas de gente esperando comida, estar en calles inseguras, bajo un cielo que a veces se iluminaba a distancias imposibles de medir y que tu cuerpo entiende, antes de que tu mente, que lo que arde está lo suficientemente cerca como para preocuparte. La guerra duró ocho años. En 1986, cuando tenía once años, mi familia tomó la decisión que toda familia atrapada en una guerra debe plantearse tarde o temprano: ¿cómo protegemos a los niños? Mi madre y yo vinimos a Estados Unidos con un visado. Salimos de Irán para escapar de la guerra con Irak: la misma guerra que el gobierno de Estados Unidos facilitó entregando armas a Saddam Hussein para que la llevara a cabo. Llegué a California sin saber casi nada de inglés. Me matriculé en clases de inglés como segunda lengua (ESL). Era un niño iraní en el Área de la Bahía en los años en que la palabra «iraní» era un insulto, cuando la crisis de los rehenes nos había definido en la cultura estadounidense como enemigos, cuando un niño tenía que aprender no sólo un nuevo idioma, sino también crearse una nueva identidad lo suficientemente segura como para caminar por los pasillos de la escuela. Crecí durante mi educación primaria y secundaria cargando con ese peso. Nos acosaban. Había mucha discriminación. No sabía qué estaba pasando. No entendía la diferencia entre Arabia Saudita, los distintos países árabes, e Irán. Nadie hacía esa distinción. La gente me llamaba terrorista. No entendía por qué. Yo no era un terrorista. Mi familia no era terrorista. Habíamos huido de una guerra. Y aquí, en el país que nos acogió, un miedo diferente había decidido que el lugar de donde veníamos definía quiénes éramos. Así es que cuando entré a la universidad a los 16 años, centré todos mis esfuerzos en comprender mi propia identidad. ¿Quién soy? Fundé el Club Persa en la universidad. Al final, mi respuesta fue: soy iraní estadounidense. Estados Unidos es un crisol de culturas. Estados Unidos defiende ciertos valores: no la nacionalidad, ni el lugar de donde proceden tus padres, sino un sistema de valores que todos nosotros, como ciudadanos, intentamos encarnar. Lamentablemente, ese ideal no siempre se respeta. Quiero contarles cuál fue realmente mi trayectoria profesional, porque los críticos se

preguntarán si estoy cualificado para decir lo que digo. Empecé vendiendo ordenadores. Al por menor. Luego, productos de Apple. Después vendí hardware de redes para Bay Networks. Cuando tenía veintiún o veintidós años, ganaba cerca de un cuarto de millón de dólares al año trabajando en el sector tecnológico. Quiero decirlo claramente, porque la gente da por sentado que quienes critican a Silicon Valley desde dentro son personas a las que no se les daban bien las cosas, personas que no podían competir, personas amargadas por el fracaso. A mí no se me daba mal. Se me daba muy bien. Las recompensas económicas eran reales. La energía de crear cosas era real. La camaradería de trabajar en equipo hasta altas horas de la noche en algo importante era la parte más gratificante de todo ello. Pasé por el departamento de ventas de centros de datos y coubicación en Exodus Communications y AboveNet, dos de las empresas que construyeron la columna vertebral de los inicios de la Internet comercial. Vendía servicios gestionados. Me involucré con startups y me enamoré de su velocidad, de la sensación de construir algo desde la nada, de la sensación de que estabas creando un cambio. Yo era, en palabras de un antiguo cofundador de Exodus, que lo dijo con auténtica calidez, el mejor vendedor que habían tenido nunca. Mi antiguo jefe, en esa misma reunión, me recordó que cuando cerré un acuerdo en particular, había incluido en el contrato la garantía de un barril de cerveza para el cliente cada mes que estuviera con Exodus. No recuerdo haberlo hecho pero a él le pareció muy gracioso. A mí también. Así era crear cosas en los inicios de la era tecnológica: absurdo, enérgico y lleno de gente que creía que estábamos haciendo un mundo mejor y más rápido. Luego creé WarrantyNow.com. Recaudé capital, más de veinticinco millones de dólares, de personas cuyos nombres reconocerías: Halsey Minor, el fundador de CNET; Marc Benioff, quien convirtió a Salesforce en una de las plataformas de software empresarial más poderosas del mundo; Michael Dell; ejecutivo de PeopleSoft. Me senté frente a inversores serios y a grandes fondos institucionales, y me mantuve firme. Sabía cómo funcionaba ese mundo, qué cosas se valoraba y qué se descartaba. Posteriormente llegó BizCloud. En 2008 fui a Belgrado, Serbia, para crear una empresa de computación en la nube desde cero. Formamos un verdadero equipo. Produjimos más de cinco mil quinientos artículos y vídeos sobre el sector de la computación en la nube. Nos convertimos en un agente de la nube, una presencia significativa en el sector. Y fue entonces que Computer Sciences Corporation, una empresa tecnológica de la vieja escuela, con miles de millones de dólares en contratos gubernamentales y un historial de trabajo para el complejo militar y de inteligencia, una industria que yo aún no comprendía del todo, se apropió del nombre de mi empresa para su propia línea de productos. Me enteré el 2010. Me demandaron el 2013 por utilizar mi propia marca registrada. Mis abogados, ante la realidad financiera, me convencieron de que mediara y llegara a un acuerdo. Perdí, ya que tuve que compartir nuestro buen nombre con CSC. Y lo que siguió a la derrota no fue un revés empresarial en el sentido habitual. La presión de esa lucha, sumada a todo lo que me había costado, junto con la quiebra que declaré desde mi cama de hospital, rompió algo en mí. Tomé una decisión de la que he hablado públicamente, en mi película y en mi primer libro, porque creo que es importante que la gente entienda lo que esta industria puede hacerle a quienes están dentro de ella cuando la maquinaria se vuelve en tu contra. Tras el acuerdo, tomé una decisión que casi acabó con mi vida. Sobreviví porque el Hospital Universitario de Stanford, el San Francisco General y el Laguna Honda me proporcionaron cuatro meses y medio de la mejor atención que podría haber pedido. Salí con un bastón. Como

dije en aquel momento, con el humor negro que es la única forma de sobrevivir a algo así: como un Humpty Dumpty, con todos los caballos del rey y todos los hombres del rey. Cuando salí, dije: muy bien. Si voy a seguir adelante, iré a la empresa de nube más grande y poderosa del mundo y la entenderé desde dentro. Me incorporé a Amazon Web Services como director sénior de alianzas en Big Data y analítica. Asistí a reuniones con Andy Jassy, quien más tarde se convertiría en director ejecutivo de la propia Amazon. Redacté informes ejecutivos para la alta dirección de Amazon. Gestioné colaboraciones de marketing conjunto por varios millones de dólares con Splunk, Sumo Logic, Tableau y Qlik, algunos de los nombres más importantes del ecosistema de analítica de datos empresariales. Yo estaba en el lado comercial. No me ocupaba de los contratos gubernamentales. Pero observé la maquinaria de cerca, y lo que vi en las oficinas de Amazon Web Services confirmó todo lo que el New York Times ya había descrito y todo lo que mi cuerpo ya había aprendido en BizCloud: que estas empresas tratan a los seres humanos como insumos y que, cuando el insumo ya no es necesario, se deshacen de él. No disfruté del tiempo que pasé trabajando en Amazon Web Services. Las empresas como Amazon son esclavistas. No valoran a sus empleados como seres humanos. En Silicon Valley se recompensa el talento, pero solo mientras beneficie a la corporación. En el momento en que dejas de beneficiarlos, estás fuera. Y si te atreves a actuar fuera del marco que el empleador te impone, a hacer preguntas sobre lo que hace la empresa y a quién se lo hace, tu trabajo corre peligro. Esto no es una especulación. Yo lo vi y lo viví. — Tras dejar Amazon, fundé Ethics in Technology. Organicé las NSA Comedy Nights tras las revelaciones de Edward Snowden, eventos que reunieron a más de 150 personas en cada una de las tres veladas, porque la gente quería un lugar donde darle sentido a lo que estaba sucediendo con su privacidad, con sus datos, para comprender el país en el que estaban viviendo. Esta organización sin fines de lucro se constituyó formalmente en 2018. Publiqué Ethics in Tech and Lack Thereof. Creía, en aquel momento, que nombrar el problema era el comienzo de su solución. Creía que la presión pública funcionaría. Cerré Ethics in Technology en febrero de 2022. Sin embargo, esta no fue una derrota, sino más bien aceptar la realidad. La guerra de Ucrania y la respuesta de Silicon Valley a ella, que no fue un ajuste de cuentas moral, sino llamadas a inversores, propuestas de contratos y hojas de ruta de productos para el sector de la defensa, me demostró que la estrategia de reforma había llegado a su fin. Lancé NoEthicsInBigTech.com. La estrategia pasó de la persuasión a la persecución. --- Hay un marco filosófico que he mantenido a lo largo de todo este trabajo, y quiero mencionarlo aquí porque subyace a todo lo que hay en este libro. La verdadera lucha a la que se enfrenta la humanidad, bajo toda la tecnología, bajo todas las armas, bajo todos los argumentos políticos sobre Oriente y Occidente, el islam y el cristianismo, la OTAN y Rusia, es entre dos ideas contrapuestas. La primera idea es «yo soy uno». La segunda es «somos uno». Todo lo que ha producido la maquinaria de guerra de Silicon Valley es un monumento a la primera idea: «Yo soy uno», «mis accionistas son uno», «mis beneficios trimestrales son uno». Todo lo que defiende este libro es la segunda idea: «somos uno», y las armas, la vigilancia, la explotación de los trabajadores, el silenciamiento de las voces y los algoritmos de selección que deciden qué niños viven y cuáles mueren, todo ello es un crimen contra el «nosotros» que nos incluye a todos. Soy iraní-estadounidense. Llegué a este país a los once años sin hablar inglés. Me sentaba en los hospitales los viernes por la mañana con mi madre, que era enfermera, y veía lo que la guerra le hace a los cuerpos humanos. Lo vi de niño y lo he estado viendo cada día desde

entonces, a través de todas las formas que adopta la máquina: el sistema de selección de objetivos, el contrato en la nube, el algoritmo de moderación de contenidos, la cuota de productividad del almacén. Y he decidido que lo único responsable que puedo hacer con lo que he visto es documentarlo con la mayor precisión, con las fuentes más fiables y con la mayor honestidad que una persona que trabaja sin respaldo institucional puede lograr. La película Forever Peace Now forma parte de esa documentación. Este libro también forma parte de ella. ParentsPlea.com forma parte de ella. La petición a España forma parte de ella. Nada de esto es obra de alguien que se ha rendido. Todo es obra de alguien que comprende tras una infancia dedicada a observar lo que la guerra hace a los cuerpos y una carrera dedicada a observar lo que la tecnología le hace a las almas. Alguien que sabe que los hombres malvados y sus máquinas no prevalecen, pero que tampoco se detienen por sí solos, y que el arco de la historia solo se inclina porque la gente lo empuja. He visto suficiente. Estoy empujando.